Перебрав струны, бард пропел:
- Все гордецы под сердцем носят ложь.
Она же как отрава самому себе.
Не проще ль сразу в седце вонзить нож,
Чем убивать себя от вздувшихся речей?
Стих на мой вкус получился нескладным, но сколько ехидства менестрель туда вложил! Я едвали не на дыбах развернул лошадь и уперся гневным взглядом в ехидную ухмылку бродяги.
- Да как ты смеешь, жалкий смерд?! Ты хоть знаешь, кого ты сейчас оскорбил?!

Несчастный бродяга. Нависнув над ним, я сложил руку на эфес шпаги. Знак весьма убедительный в уличных диалогах. По крайней мере, я был в этом уверен. Ведь провинциальный Шар-тара не так уж сильно отличался от столицы Великой страны, от которой я начал свою дорогу. Любого бродягу на улице можно было заколоть, словно порося. Спрос властей за такие проступки был невелик, а медяка в его кармане вполне хватит на похороны.
Об этом я не преминул заявить музыканту, хотя намерения это делать всерьез я не имел. Что-то было в его беспечной улыбке, да и денег мне за его душу не заплатят. Надеясь, что наглец поскорее ретируется, я потянул за рукоять, оголяя закаленный клинок.
- Сир, - ничуть не робко произнес бродяга, даже не шелохнувшись, - я, к сожалению, пою лишь то, что вижу. И я не видел ни одного вашего подвига.
- Сейчас увидишь!
Выхватить клинок полностью, чтобы отпугнуть бродягу или ткнуть его в ногу, мне не позволил топот кованых сапог, эхом отдававшийся вдоль одной из улиц.  Цоканье гвардейских подошв было сложно не узнать.
Я опустил руку, и клинок под собственным весом мягко вернулся обратно в ножны. Вот уж с кем видеться мне не хотелось, дек это с местной пехотой. Видимо Судьба думала совершенно иначе, но не пускаться же мне теперь рысью в ближайший закоулок. Редкого всадника в городе легко опознают и задержат хотя бы на выезде из Шар-тара.
Обратив лицо к уже выбежавшим из подворотни пехотинцам, я ожидал реакции отряда.  Бродячий музыкант делал то же самое, но по-своему. Он подхватил рукой поводья моего коня, прямо перед уздой.
«Убью! - подумалось мне. – Но не сейчас».
Капитан стражи, выделившийся из нестройного отряда в дюжину человек, отдал приказ своим бойцам.  Нерасторопные войны выстроились полумесяцем, а командир двинулся ко мне.
- Капитан стражи, Джон Стюарт, - представился человек. - Сэр, не могли бы вы назвать свое имя и цель прибытия в город.
По всему виду гвардейца, было понятно, что его вопросы абсолютно формальны. Стража за его спиной уже стояла с алебардами наизготовку, ожидая приказа.
«Что же, будем играть до конца».
- Капитан, я не обязан перед вами отчитываться, - громко произнес я, но, все же стараясь не переигрывать, - У меня есть полное право находиться в городе и я не понимаю, что здесь, в конце концов, происходит!
Сунув руку в поясную сумку, я извлек небольшой конверт и швырнул его к ногам капитана.
- Фельдфебель тайного двора его величества, сэр…
- Мальтус, - вдруг подал голос менестрель, не дав стражнику дочитать документ. - Да! А я, его верный оруженосец и соратник, Кристов, можно просто Крис. Между прочем тоже не последнее лицо в государстве.
Надеюсь, капитан был слишком увлечен, пытаясь разобрать курсив записки выполненной от руки канцлера Гёссе (на самом деле, моего хорошего друга, монаха Паула), чтобы заметить легкую дрожь, пробежавшую по моей правой щеке.

Отредактировано Маркес (2014-03-21 18:05:22)

- Подними письмо, - рявкнул я на названного оруженосца, сам обдумывая, что же делать дальше. Эх, неотесаная дубина, если бы я не торопился, я бы точно вырвал твой поганый язык и скормил собакам. Но сказал я, конечно, иное, совершено спокойным тоном. Один Бог знает, чего мне это стоило.
- Ну что вы, капитан, какие разногласия могут быть у стражей порядка, таких как мы. Думаю тайный двор короля просто обязан поддержать ваше рвение звонкой монетой, если вы, конечно, не против.
- И удалится, дабы не мешать выполнять вам ваш долг по поимке опасного преступника, - вставил свое слово менестрель.
- Именно так.
С этими словами я не без злобы сдернул с пояса туго набитый бархатный кошель и швырнул его на грязный бульвар, сплюнув следом.
- А теперь нам пора. Кристоф.

Отредактировано Маркес (2014-03-22 15:47:46)

В трактире было не людно. Еще бы – цены на прилавке были почти как в столичном «Вельзевуле». Хотелось верить, что хотя бы качество продуктов было соответствующим.
Я прошелся вдоль стойки и уселся за пустующий столик, расположенный в конце зала, у мутного окошка затянутого рыбьим пузырем. Плащ был скинут на ближайший стул, а шпага вместе с перевязью легла поверх.
Денег потерял я относительно немного - двадцать медяков, разбавленные доброй сотней поддельных монет. Остатки аванса, потраченного на достойную одежду и лошадь. Но это все что у меня на данный момент было, точнее уже и не было вовсе.
Я ожидал, что этих монет вполне хватит на мое скромное путешествие обратно в столицу.
«Не срезать же мне теперь кошельки, как какому-то мелкому карманнику, - подумал я, уложив локти на стол и сцепив пальцы, затянутые в черную кожу перчаток в замок. – Ладно, что-нибудь придумаем».
Я махнул рукой, подзывая официантку. В это же время в широком проеме двери появилась фигура менестреля. Попривыкнув к полумраку помещения, он, наконец, разглядел меня и двинулся к столику.
«Святая Уриэль, - погрузился я в размышления, - вот значит, чем прельстился заказчик. Непростое дельце. Надеюсь, нанятый вор хотя бы вынул ее из рамки…».  По законам гильдии, мне не полагалось знать, что за груз я должен перевозить. Видимо, связано это было с тем, чтобы наёмников сразу не кидало в нервную дрожь и не возникало желания сбежать, не принимая заказа. К счастью я был не из таких, да и денег мне должны заплатить сполна.
Судя по солнцу, которое не без труда можно было выделить за мутной пленкой, сейчас был полдень. Человек с картиной должен был прибыть сюда примерно через полчаса. А пока он не появился, неплохо было бы скоротать время, за кружечкой чего-нибудь.
К столику подошла довольно миловидная особа. Оглядев посетителей, с мягкой улыбкой она поинтересовалась:
- Чего изволите?

Отредактировано Маркес (2014-03-23 18:14:54)

Тем не менее, локти все так же были водружены на стол, а пальцы сцеплены. Условный знак вкупе со шпагой на стуле должен был заинтересовать нужного человека. Ведь награбленное не должно попасть в руки какому-нибудь прохиндею, даже если бы я не пришел вовремя.
Подмеченная мной дама, будто не обратив внимания, двинулась к столику в середине, а я устало зевнул. Официантка подоспела через пару минут.
Выставив гостям кувшин и две глиняных чаши, она неспеша удалилась.
- Ну что, отведаем местного пойла, - сказал я, плеснув бурой жидкости в свою кружку, а затем и немного менестрелю, в то же время, проводив округлости официантки взглядом.
«Ну и кислятина, - только и подумал я, тем не менее, в пару глотков осушив бокал с некрепким полусидром-полувином. - Если бы в Вельзевуле подавали такую мерзость, я бы закалит шеф-повару взбучку, но что спросить с этих провинциалов».
- Ты ведь не местный, это сразу видно, - проговорил я, сосредоточив взгляд на дверях, но, не упуская из виду и всех, кто был внутри. В трактире пока никто не появлялся, а зашедшая недавно послушница вела себя чересчур смирно, заказав стакан воды и устроившись так, будто пыталась спародировать меня. – Я уеду в столицу через день-два. Если ты путешественник, то будешь сопровождать меня. А если нет, то сослужишь мне хоть какую-то службу – оплатишь это мерзкое вино.
«Нет, ну что за остолоп».
Не обращая на мои слова абсолютно никакого внимания, менестрель, он же оружейник, нагло пялился на официантку, устроившуюся у барной стойки и мило воркующую с высоким, длиннобородым и весьма крепкого сложения барменом.
«Ну и черт с ним. Пусть только попробует не оплатить счет… ».
Полчаса легко прошли в молчаливом ожидании появления вора. Солнце склонилось на пару градусов, указав, что нужное время уже пришло. Дверь отворилась вновь.

Отредактировано Маркес (2014-03-28 00:54:43)